Doctor Pasavento by Enrique Vila-matas

Author:Enrique Vila-matas
Language: es
Format: mobi
Tags: Narrativa actual
ISBN: 9788433968821
Publisher: Anagrama
Published: 2007-12-31T23:00:00+00:00

7

Al día siguiente, desperté muy pronto y lo primero que hice fue ir a la sala de conexiones con Internet para ver si finalmente —lo había intentado siete veces en la tarde y noche del día anterior— ya tenía una respuesta de Yvette Sánchez. Pero era tan temprano que estaba cerrada la sala. Era tan temprano que ni siquiera se podía aún desayunar en el hotel. Volví a mi habitación y me asomé a la ventana para corroborar que era temprano también en la rue Vaneau, y entonces, como si dispusiera de unos grandes anteojos, vi el gato que había al fondo del jardín de la mansión de las sombras inmóviles. No diré que el gato tenía mis ojos, pero en realidad eso fue lo primero que me pareció ver cuando miré a aquel gato tan lejano y al mismo tiempo tan sorprendentemente próximo. Después, con los ojos del gato de la mansión de los raros, me miré al espejo de la habitación y me vi cambiado. Los días que llevaba desaparecido no habían pasado en balde. Y me di cuenta de que, aunque de buena gana, estaba pagando un evidente precio por haber pasado a ser en los últimos días —al menos así esperaba que fuera— un escritor que vivía ya en las costuras del mundanal ruido.

Me dije que tanta soledad radical me había sin duda afectado mucho, pero que por supuesto no debía dejarme llevar por ningún inútil sentimiento de culpa, sino más bien por todo lo contrario, y decidí seguir como estaba y volví a mirarme en el espejo y descubrí que, si era capaz de persistir en mi soledad radical, podría acabar viendo alterada de verdad mi imagen. Según cómo, hasta podía llegar a convertirme en alguien físicamente muy distinto del que era. Un ser irreconocible. No sólo para Eve Bourgois, sino para todo el mundo. Podría acabar siendo otra persona. Con un poco de suerte y algún movimiento astuto, podría hasta escabullirme de los injustos y rutinarios — se encargaba el banco con una endiablada precisión— pagos mensuales a mi ex mujer.

Miré de nuevo por la ventana. Silencio absoluto, nadie en la calle. Al fondo del jardín de la mansión de las sombras inmóviles, el gato había desaparecido. Seguramente ahora estaba en mi espejo o, mejor dicho, si ponía algo de mi parte, podría acabar viendo al gato allí. Tuve un recuerdo para unas palabras de Robert Walser: «El silencio de las calles tiene algo de amable y misterioso. ¡Para qué buscar otras aventuras!» Y volví a mirar a la calle y escuché el silencio total de la generalmente tensa rue Vaneau y me acordé de W. H. Hudson, el escritor de la Patagonia cuyo apellido evoca casualmente el río en que se suicidaron mis padres, el escritor que escuchaba el silencio en esa tierra de solitarios o fin del mundo que es la Patagonia y decía que viajar a ella era hacerlo hacia un nivel más elevado de la existencia, hacia una especie de armonía con la naturaleza, una armonía que consistía en la ausencia de pensamiento.

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